Скрипач

Кончался день, скучая на исходе,

Какой мороз, тепла бы на часок!

Я шёл домой, и рядом, в переходе

Услышал скрипки тонкий голосок.

 

Сбегая спешно по ступенькам белым,

Я слышал, как стихали голоса….

Нет, не играла – скрипка просто пела,

И музыка взлетала в небеса.

 

Играл мальчишка. Может, лет двенадцать…

Пустой футляр, приставленный к стене…

Он не привык и продолжал стесняться,

Стараясь быть с собой наедине.

 

Я понимал, что мысли о доходе

Отсеяны спокойно и легко,

Ведь он играл сейчас не в переходе,

А видно где-то очень далеко.

 

Мелодия, рождаясь, исчезала,

Сливались ноты в разных голосах,

Кричали «браво» из большого зала,

И он смущённо опускал глаза.

 

Вот так и в жизни – есть всегда начало,

Судьба судьбой, мы не подвластны ей.

… Я шёл домой, а скрипка всё звучала,

И растворялась в музыке своей.