Бродский. Микро-прогноз

Почти зима. Расписание – то же:

утро – морщины, утюг для кожи,

зеркало для восхваления плоти,

Бродский Иосиф – кусаю локти,

чиркаю спичкой, газует чайник...

Почти зима снежит ключами:

ищет холсты и Папу Карло;

 

я не остыла, но вполнакала

как-то горю тем пламенем синим,

да коготки увязли в трясине,

фармацевтическом перегное:

кардиология, вес и апноэ –

лечатся долго скрабами кармы.

 

...Вечное утро. Проснулась как бы.

Тосты, овсянка. Голодного бунта

я избежала. Поела как будто,

глянула в окна – припудрены ветки.

Кинула в топку микстуру, таблетки.

Знаю, не любит он, не переносит

стоны и жалобы – Бродский Иосиф.

 

Глупо: жестокое, чёрствое некто

сеет печаль – многоплановый вектор

тем, кто обложен сурками повторов;

в год на семёрку – не знаю, в котором, –

тело безмолвное вывезут сани,

кончится время моих расписаний.

Холодно будет, мерзко и зябко,

зеркало скроет чёрная тряпка.

Всё венценосное гибнет по-скотски.

Микро-прогноз. Извините, Бродский.