Памяти поэта
По старому, да по бульвару
Бродит мрак и тишина,
Облака бредут отарой,
Что там в прессе? Новизна…
В новизне мелькнёт с улыбкой
Толи дама, толь кортеж,
По тропе идём по зыбкой,
Меж деревьев, кустов меж.
Говорят, что хоронили
Здесь поэта давеча,
Поминали, водку пили,
Здесь последний был причал.
Говорят, что у поэта
Много славы и друзей.
Правду, девкою раздетой,
Он писал… Ведь был пред ней.
Не скрывал тревожных будней,
Правду-матку не скрывал,
Будет всем вам правосудие,
На груди рубах не рвал.
С кладбища пришли все те же,
Тьма народа помянуть.
Холм земли, пока что свежий,
По сто грамм возьмём на грудь.
По старому, да по бульвару,
Помяну словами меж.
Я иду… Бульварчик старый…
Хочешь - правду-матку режь.
По старому, да по бульвару,
Я бреду деревьев меж.
Напишу стихи вам даром,
Моих строк большой кортеж.
Бродит мрак и тишина,
Облака бредут отарой,
Что там в прессе? Новизна…
В новизне мелькнёт с улыбкой
Толи дама, толь кортеж,
По тропе идём по зыбкой,
Меж деревьев, кустов меж.
Говорят, что хоронили
Здесь поэта давеча,
Поминали, водку пили,
Здесь последний был причал.
Говорят, что у поэта
Много славы и друзей.
Правду, девкою раздетой,
Он писал… Ведь был пред ней.
Не скрывал тревожных будней,
Правду-матку не скрывал,
Будет всем вам правосудие,
На груди рубах не рвал.
С кладбища пришли все те же,
Тьма народа помянуть.
Холм земли, пока что свежий,
По сто грамм возьмём на грудь.
По старому, да по бульвару,
Помяну словами меж.
Я иду… Бульварчик старый…
Хочешь - правду-матку режь.
По старому, да по бульвару,
Я бреду деревьев меж.
Напишу стихи вам даром,
Моих строк большой кортеж.
