Босху... (Осень это маленькая смерть...)

нОнсенс, нОнсенс, снова осень...

Где же краски в стиле жОстов...

Я про май повешу постер...

Лету жаркому он Остов...

 

Рыжую не жду я гостью...

Что приходит вдруг...без тоста,

Хоть её красивы косы...

За душой одни торосы...

 

Поманив, оставит с носом,

Мне бы в тропики...на остров,

Где lakostы и кокосы,

Где нет виз, а, значит, спроса...

 

Совершив где свой я постриг...

Улетел бы в ближний космос...

Коль исчезну здесь как Фосетт...

Вряд ли ждёт обратный осмос...

 

Выбор есть...взять в руки посох,

Иль иной придумать способ,

О-ля-ля, ад Босха просто...

Пережить как...вот вопросик...

 

 

© Copyright: Михаил Скрипников, 2023

Свидетельство о публикации №123110203297