Тропинкою к дому, которого нет...

ТРОПИНКОЮ К ДОМУ, КОТОРОГО НЕТ....

Тропинкою к дому, которого нет,
Я вверх по холму поднимался.
Какой бы к шутам был я русский поэт,
Когда б в эту глушь не забрался.

Когда-то в овраге у дома того
Отведав поспевшей малины,
Я в лес уходил, и хотел одного,
Чтоб путь мой был длинный-предлинный.

Чтоб гомон весёлых подвыпивших птиц
Звенел над моею тропою.
И сотни забытых лесных небылиц
Моей становились судьбою.

Вот мохом одетый пенёк у сосны,
Вот свежий блескучий маслёнок,
А дальше берёза взрывной белизны,
Но ствол её нежен и тонок.

А вот и овражек, промытый водой, 
Давно отшумевшей, весенней.
А там, за поляной, сосняк молодой
Под старой сосновою сенью.

Какой бы к шутам был я русский поэт,
Когда б в эту глушь не забрался...
Но старого дома давно уже нет,
И след от него не остался.