В окопе

Гражданская война и век двадцатый.

В окопе вши, живьём гниют солдаты.

Молчат "Максимы", мосинки, берданки,

Блестят медали, сушатся портянки.

 

Вновь хутор снится: курени, церквушка.

А в нём отец-старик и мать-старушка.

Урочища и луг весной в разливе,

Вновь Дон Лебяжий яр изгибом выел.

 

Пищат по зорькам комары да мошки,

Как пуговицы старенькой гармошки,

И тянет от стола ячменным квасом.

И войсковые красные лампасы

 

По шароварам дедовым разлиты,

Как масло по лампадкам до молитвы.

Здесь время - вечный пряник с вечной плетью.

И если сон продлился бы столетье,

 

То я, открыв глаза за божью милость,

Узрил бы - явь ничуть не изменилась:

Гражданская война, окоп, медали...

Лишь кладбища пополнились рядами!