Короткое замыкание

Для меня невозможного нет, если рядом находишься ты.

И пусть даже не рядом — я знаю, куда приводят мечты;

ты садишься в троллейбус без номера и маршрута,

и выходишь на нужной тебе остановке. Не почему-то

и не зачем-то, теряясь в тени аллей.

Имя твоё, оставленное на столе

белым журавликом сложенным из бумаги,

это нечто похожее на марганец, лето и магний.

И пока это сложно-пылающее — дожигает тень,

я стою у стола и читаю, читаю, мечтаю, что это именно те

соединения букв и слогов, входящие в слоганы на борту

проходящего мимо троллейбуса. Имя тает во рту,

как визитная карамель, из обёртки которой сложено оригами.

Этот троллейбус твой. Только твой. И он моногамен.

И не важно, что осень уронит промозглое небо.

Я-то знаю зачем: чтобы выглядеть крайне нелепо,

улыбаясь на остановке, стоя среди толпы.

Стоит схлопнуть ладони над головой — оп! И

в зеркале заднего вида — искорки бесенят.

Я — троллейбус. Не выходи из меня.