Почтовый ящик снова пуст...

Почтовый ящик снова пуст.

"Сто лет" последнему письму.

Закат багряный полон чувств,

Из фибр души "плетет тесьму".

 

Сижу с бокалом, у окна.

Амбиций гордых господин.

Средь ярких звезд взошла луна.

А я, как перст, совсем один.

 

Во всем виню злой эгоизм,

Им подложил себе свинью.

Постиг судьбы своей трагизм,

Лишь потеряв жену, семью.

 

Никто не скажет теплых слов.

С любовью к сердцу не прижмет...

Похоже, что средь тяжких снов,

Прервется жизненный "полет".

 

И даже, на погосте том,

Креста не будет, ни свечи...

Лишь белый снег согреет холм...

А душу помянУт грачи...