O₃

Запускаешь в небо письма в конвертах,

Зеркалами ловишь солнечный ветер,

Не надышишься фотонами света, -

Кислород твой, на беду, трёхвалентен.

 

Ловишь в утренних трамваях простуду,

Словом, ты ни в жизнь не пассионарий,

И везёт тебя вагон прямо в тундру,

А не в университет к первой паре.

 

Приручив твои семнадцать мгновений,

Время стало ледяною гирляндой,

И ты таешь от соприкосновений

В ожидании дугового разряда.