O₃
Запускаешь в небо письма в конвертах,
Зеркалами ловишь солнечный ветер,
Не надышишься фотонами света, -
Кислород твой, на беду, трёхвалентен.
Ловишь в утренних трамваях простуду,
Словом, ты ни в жизнь не пассионарий,
И везёт тебя вагон прямо в тундру,
А не в университет к первой паре.
Приручив твои семнадцать мгновений,
Время стало ледяною гирляндой,
И ты таешь от соприкосновений
В ожидании дугового разряда.
