Слова
Слова растут упрямо и нелепо,
ни для чего и вроде бы задаром,
выстреливают буквами до неба,
их не догнать с мигалкой и радаром.
Нет будущего, прошлого, есть логос -
извечная простая аксиома,
агностики подписывают глобус
на новую прошивку лексикона.
Морфем взрывоопасные колосья
проигрывают звукопись печали,
слова цветут и даже плодоносят
недолгим оглушительным молчаньем.
