Сижу. Пишу.

Стучится дождь в оконное стекло,

Туман висит, там, над рекой в низине,

Сижу, пишу. Здесь сухо и тепло,

Распутаться бы в мыслях паутине,

 

Я слышу музыку дождя и листопад,

И мне поет печаль, встречая осень,

Строкою подпеваю, наверно, не впопад,

Да кто ж услышит? Услыхав не спросит...

 

Мой сад светлее с каждым днем,

Тропинки под листвой почти не видно,

О чем пишу? Да просто, ни о чем.

Об осени, наверно. Очевидно.

 

Ну нет. Я не поэт. Я стихоплет.

Ну просто в осень на минуточку влюбился,

А за окном все плачет небо Дождь идет,

И в мыслях я, конечно, заблудился...

 

И рифмы, вижу, вижу, не впопад,

И ритм гуляет, словно конь на воле...

Но осень, что пришла в мой старый сад,

Чем же мила ты мне? Мила до боли...