Неоновый ангел

Я бегу. Не потому, что опаздываю и меня кто-то ждёт. А потому, что необходимо.

Перепрыгиваю через препятствия в виде бордюров, ступенек. Ловко маневрирую в людском потоке, словно в танце скользя меж.

Ускоряюсь при виде зелёного вышагивающего человечка или наоборот, замедляю темп, переходя на спортивную ходьбу, если этот же человечек становится красным. Для режиссера с фамилией Рефн, полагаю, есть кое какие изменения.

Она находится там.

О чём думает в этот самый момент?

Насколько я необходим ей для антуража этого вечера?

Я продолжаю бег.

До меня плавно доходит мысль, что в целом смысла большого от моего движения и нет.

Для меня уже понимаю. Ничего существенного не изменится, не окажись я в том месте, куда хочу поспеть.

Народ улыбается, хмурится, улыбается, улыбается, хмурится, улыбается, хмурится, хмурится. Безразличен.

Не имею времени даже посмотреть на время.

Но чувствую, что близок к цели. Опаздывать крайне не люблю.

Зато опаздывать, любит меня.

Рядом знакомые до тупой радости места. Я почти прибыл!

Несколько колодезных люков, переполненных мусором урн, пара сточных решёток. Розовый неоновый свет приятно будоражит моё эстетическое восприятие, и голос внутри моей книги, что у меня в руках, триумфально восклицает: "Мы на месте!"

Спускаюсь вниз. Озираюсь по сторонам. Я и правда на месте. Только не там, где должен был встретиться с той особой, что имел уговор.

Справедливости ради, идти до туда каких-то двенадцать минут, бежать - минут семь.

Я быстро заказываю стопку мерзкого пойла, какого ещё не пробовал. Выдыхаю. Хлёстко ставлю пустое стекло на стойку.

Ну что, побежали? Опять?

Или...