Детская комната. Пустое

Folin D

Ты так и не прилетишь?

Твой самый родной малыш невольно считает до половины.

Светло, невинно.

Он застыл дивной картиной в тесной оконной раме.

Постмодернистский.

Нелепо-сюжетно-рваный.

Распластался на всё стекло.

А с другой стороны небо кажется потолком

намного более счастливой комнаты.

Там ведь где-то летаешь ты.

И много всего ещё.

Солнце по кругу легко течёт.

Нежно. Не горячо...

А здесь...

Самому себе можно положить голову на плечо,

но нельзя поцеловать в макушку.

Здесь нечего ждать,

кроме боя часов

/собственнокомнатных/,

чтобы вообразить кукушку,

прошептать ей "ку-ку" в ответ,

пожелать глупенькой много лет

и спокойной, уютной ночи.

Малышу

/без тебя/

одиноко

очень.

Это правда?

Ты так и не прилетишь?

Не пришлёшь даже письмо по какой-то дешёвой почте?

Мир придумал себе притворяться точкой.

Отругай его, подари хвостик,

и пусть живёт.

Кукушку же отпусти

в новый большой полёт.

Чтобы наперегонки...

Насовсем.

И станет прелестно пусто

в унылом скворечнике на стене.

Нет-нет.

Пусть вообще не будет стен.

Пусть картина меняется,

новопишется,

полнится красками,

собирает толпу поклонников.

Пусть.

Малыш засыпает на подоконнике

в тёплом облачном молоке...

Слышится жужжание вдалеке –

тихое и счастливое...

У картины ложатся белые лепестки лилии...