Детская комната. Пустое
¿Ты так и не прилетишь?
Твой самый родной малыш невольно считает до половины.
Светло, невинно.
Он застыл дивной картиной в тесной оконной раме.
Постмодернистский.
Нелепо-сюжетно-рваный.
Распластался на всё стекло.
А с другой стороны небо кажется потолком
намного более счастливой комнаты.
Там ведь где-то летаешь ты.
И много всего ещё.
Солнце по кругу легко течёт.
Нежно. Не горячо...
А здесь...
Самому себе можно положить голову на плечо,
но нельзя поцеловать в макушку.
Здесь нечего ждать,
кроме боя часов
/собственнокомнатных/,
чтобы вообразить кукушку,
прошептать ей "ку-ку" в ответ,
пожелать глупенькой много лет
и спокойной, уютной ночи.
Малышу
/без тебя/
одиноко
очень.
¿Это правда?
¿Ты так и не прилетишь?
¿Не пришлёшь даже письмо по какой-то дешёвой почте?
Мир придумал себе притворяться точкой.
Отругай его, подари хвостик,
и пусть живёт.
Кукушку же отпусти
в новый большой полёт.
Чтобы наперегонки...
Насовсем.
И станет прелестно пусто
в унылом скворечнике на стене.
Нет-нет.
Пусть вообще не будет стен.
Пусть картина меняется,
новопишется,
полнится красками,
собирает толпу поклонников.
Пусть.
Малыш засыпает на подоконнике
в тёплом облачном молоке...
Слышится жужжание вдалеке –
тихое и счастливое...
*
У картины ложатся белые лепестки лилии...
