***

Как мелочны порой в желаньях мы:

Кому-то летом хочется зимы,

Кому-то полных закромов, сумы,

Кого тревожит повышение, чины...

 

Но смерть всё списывает в урну

И нет тех помыслов, желаний бурных,

Всё расставляется на "до" и "после"

И мозг - "упёртый ослик"

Отпускать не хочет ситуацию,

И мыслям не сделать ампутацию...

А было б легче, если б их отсечь,

Сбросить эту тяжесть с плеч.

 

Но надо мне пройти чрез это

И прежде чем боль рассеет ветер

С собою быть бы мне в ладу,

Чтоб при жизни не сгореть, как в том аду...