Чужих сыновей не бывает
Однажды утром в госпитальную палату,
Издалека приехав, сына повидать,
В не по размеру и застиранном халате,
С лицом осунувшимся и чуть бледноватым,
Вошла с пакетами большими чья-то мать.
Она палату быстрым взглядом обежала,
И безошибочно найдя, где сын лежит,
Приблизившись к нему, его к себе прижала,
Как будто боли часть его в себя впитала,
И только видно было, как спина дрожит.
Так с полчаса, она у сына посидела,
И когда время подошло ей уходить,
Она на часики украдкой посмотрела,
Потом палату деловито оглядела,
И стала быстренько пакеты потрошить.
Конечно, не было здесь угощений царских,
Там пирожок жуют, там яблоком хрустят.
Перебивая запах хлорки и лекарства,
В палате тёплым домом и родным запахло,
И просветлели лица сразу у ребят.
Она кому-то одеяло поправляла,
Того погладит по щеке, кто застонал,
И лишь украдкой быстрый взгляд порой кидала
Туда, к окошку, где кровать в углу стояла,
Откуда сын за ней с улыбкой наблюдал.
Поцеловав якута в лоб, перекрестила,
Буряту с дагестанцем помогла попить,
Всех пирожками и конфеткой наделила,
И оглядев парней с любовью, пошутила:
«Я бы, сыночки, здесь у вас осталась жить».
И даже те, кому не очень было надо,
Просили что-нибудь её теперь подать.
Теплом наполнилась больничная палата,
И тихо вдруг сказал чеченец бородатый:
«Храни тебя Аллах! Спасибо, наша мать»!
В дверях стоявший врач, за этим наблюдая,
Решил на ухо медсестричке прошептать:
«Когда уколы всем в палате здесь поставишь,
Распорядись на «вахте», что я разрешаю,
В любое время эту женщину пускать».
Владимир Пушкарев 29.08.2023
