Пращуры мои
Запах пота, кожи, молока,
окрики дозорных на ветру,
отблески огня на облаках,
бормотанье сонное старух…
Горький выдох глиняных степей.
Азия, неласковая мать,
провожала блудных сыновей,
пращуров моих. И не узнать,
что за мир им грезился вдали,
чьих земель на них ложилась пыль,
и когда их жажду утолил
беспокойно дремлющий Итиль.
А потом столетия сплетут
Сыромятный, беспощадный жгут.
Как им знать, что станет впереди —
Время глухо, вброд не перейти…
Волга, Волга, старый берег крут,
что-то говорит—-не разберу.
Шум невнятный слышен вдалеке.
Радужные пятна на песке…
