По пути
По пути
Мой вдох здесь мог бы быть таким глубоким.
Мой слог здесь мог бы быть таким высоким.
Мой взгляд здесь мог бы быть таким орлиным.
И ты! Здесь мог бы быть. Таким любимым.
В искристом снеге спали переулки.
Два века эхом отдавались, гулким.
Там домик, что — приют, последний, Грина.
Свет фар. И нас привезшая машина.
И в тиши, растревоженной, поселка,
Казалось, даже псам брехать неловко.
И хочется, хотя бы на мгновенья,
Под этой сенью умиротворенья.
Но путь еще нам предстоит далекий.
Не все слова еще сложились в строки.
Ялта. 8 марта 2012
Мой вдох здесь мог бы быть таким глубоким.
Мой слог здесь мог бы быть таким высоким.
Мой взгляд здесь мог бы быть таким орлиным.
И ты! Здесь мог бы быть. Таким любимым.
В искристом снеге спали переулки.
Два века эхом отдавались, гулким.
Там домик, что — приют, последний, Грина.
Свет фар. И нас привезшая машина.
И в тиши, растревоженной, поселка,
Казалось, даже псам брехать неловко.
И хочется, хотя бы на мгновенья,
Под этой сенью умиротворенья.
Но путь еще нам предстоит далекий.
Не все слова еще сложились в строки.
Ялта. 8 марта 2012
