И вот мне почему-то нельзя говорить...

И вот мне почему-то нельзя говорить, что тебя люблю!

И отчего-то нельзя желать с тобой спать,

и даже просто коснуться губами... Ну, к чёрту! Пойду куплю

чего-то покрепче! По крайней мере две по ноль пять...

 

Бухать всегда было можно. Так будет и есть!

Особенно, когда то, чего сильно хочешь стало нельзя!

Когда бухаешь - это сразу и самоубийство, и жалость, и даже месть,

и голый король, и пешка жадно сжирающая ферзя,

 

и выключенный телефон, и охота петь и тут же блевать,

и грязь под ногтями, и просто пошли вы все!

Когда бухаешь - хочется только дальше бухать! Бухать!

Пьяный король и вовсе не думает о ферзе!

 

Пьяный король даже не думает насколько он гол.

Он думает только о том, что осталось всего сто грамм.

А наутро опять желтый пот на вонючей подушке и корвалол,

и, прости, перезвоню тебе послезавтра, мам!

 

Наутро тремор в холодных пальцах, озноб и стыд.

И вот мне снова нельзя говорить, что тебя люблю.

Только смотреть, как трезвое солнце в окне блестит

в глаза бесконечно голому королю...