Поэту...
Никто не любит Родину, как ты,
Никто не вспоминает о ней с грустью
Есенинской болеющей души,
Берёзок на сносях и снега хруста.
Ты, милый ангел, посланный с небес,
Ты, то, что не бывает тем, что после.
Тебя забрали смерти, ты воскрес,
И о́бнял Землю, поле, гро́зы, ро́сы.
Твои колокола́ звучат в тиши,
С иконы твоей, лик живее жизни.
Пиши, на радость страждущим пиши!
На радость процветания Отчизны.
Нам глас Поэта так необходим,
Как травам дождь, как хлебу руки, небу звёзды.
Живёт стихами, дышит Пилигрим,
Деля на тысячу свобод долгие вёрсты...
Никто не любит Родину, как ты...
