Меланхолия русской деревни

Смотрю на часы с предыханием,

Мгновения тянутся вечность,

На столе с небольшим колыханием

Догорает последняя свечка.

 

Небо истёрлось над полем,

Хоть заплатки к нему не ищи.

Непроста одинокая доля

Созерцателя русской души.

 

Говорят, есть черта в нас особая,

От стариков переда́нная детям

В молоке и крови – меланхолия,

Завладевшая мыслящим телом.

 

В покосившейся чёрной деревне,

В последнем жилом из домов,

Родилась в остывающей печи,

И живёт в одном из углов.

 

Запах тени, сырой, сиротливой,

Обнимающей старое поле,

И над прудом уснувшая ива,

Овдовевшая прошлой зимою,

 

Тишина над простором бескрайним,

Замирающим даже в дожди…

Меланхолия русского края,

Созерцателя русской души.

 

И последний стоит на поляне,

С дотлевающим светом в окне,

Домишко, корявый и старый,

С одинокой хозяйкой во сне.

 

Смотрю на часы с предыханием,

Мгновения тянутся вечность,

На столе с небольшим колыханием

Догорает последняя свечка…