Контуры

Ветер — до дрожи...

Подставить лицо. А можно —

пледом укутавшись, дуть на горячий чай.

Падают сумерки, серый сентябрь итожа;

жизнь истончается, мудрость уходит тоже,

фоном оставив бессилие и печаль.

 

В облачной заводи — чёрной мерёжкой стая,

тихий, на выдохе, звук между «нет» и «да».

Мечутся блики, под тучами прорастает

небо — и трогает пальцами гладь пруда:

птицы текут в череде отражений, словно

нет и не будет ни бездны, ни звёзд других...

 

Мир обращается в свет, собираясь в слово.

Лик в ломких контурах — и на воде круги.