Контуры
Ветер — до дрожи...
Подставить лицо. А можно —
пледом укутавшись, дуть на горячий чай.
Падают сумерки, серый сентябрь итожа;
жизнь истончается, мудрость уходит тоже,
фоном оставив бессилие и печаль.
В облачной заводи — чёрной мерёжкой стая,
тихий, на выдохе, звук между «нет» и «да».
Мечутся блики, под тучами прорастает
небо — и трогает пальцами гладь пруда:
птицы текут в череде отражений, словно
нет и не будет ни бездны, ни звёзд других...
Мир обращается в свет, собираясь в слово.
Лик в ломких контурах — и на воде круги.
