...побыть собой...

Не жди, не верь.

Не смей

бояться и просить.

Твой выбор узок,

если он стандартен.

Хил и болезнен птах твоих привычек,

приобретённых исподволь:

подъём,

упал, отжался

и

отбой.

 

Искать черту,

пытаться превозмочь

синично-журавлиный дисбаланс

не смог ты или не хотел.

А пойманные чудом журавли

в чуланах тёмных истомились,

сумев пред ссылкою туда

по крохе,

незаметно,

склевать твой дух.

 

Синиц же ты вообще отправил в лес.

 

Оставшийся мирок в твоей ладони -

подброшенный в неё

неоперённый

дрожащий кукушонок,

с которым сил согреться нет,

ибо желаний костерки,

твоих, как и его -

уже не теплятся совсем.

 

Ты мёрзнешь, и почти что индевеешь -

непознанный самим собой,

неокормлённый.

Принять осталось разве только коньяку,

и до утра считать,

считать стада овец,

чтоб неожиданно узреть:

одна к одной,

с готовностью,

мечты

ложатся сами

исполненными в ряд.

 

Лишь стоило

всего-то -

отказаться

не быть собой...