Это

****

Это, как тление сигаретной бумаги, при затяжке.

Как радостный всплеск искр, брызнувших из костра,

вслед за порывом ветра. Как далёкий скрип колеса.

Это похоже на поцелуй в шею, когда подошли со спины.

На предчувствие близкой грозы, рухнувшей с поднебесья,

с первыми раскатами грома, и отблеском молний –

в остекленевших глазах.

Это похоже на щелчки и потрескивания

старенького радиоприёмника, желтоватый

глазок которого, горит в темноте.

 

Это то, что исподволь точит камень –

обращая его в песок.

Это, похоже на что?

Да на всё.

Это – выше, дальше, тотальней.

Это непостижимо–всеобъемлюще

в сути своей.

 

Из этого корня взошла Любовь.

Поднялось – Творение.