Господа, не стреляйте в поэта...
Господа, не стреляйте в поэта,
он не музыкант. А лето,
не охотничий сезон:
море, солнце, пиво пьём.
Вот наступит осень-грязь,
заряжай ружьё... и хрясь.
По его душе дуплетом –
не легка ты, жизнь поэта.
Вечный странник и мишень,
каждый пнёт (кому не лень).
И с тоской на мир взирая,
он то тонет, то взлетает.
