Не выживет...
Мыслей вроде и много,
Но только что-то не то.
Стих пишется вовсе убого,
Как программа цирка Шапито.
Слова подобрать невозможно,
Тему не можешь найти.
И на душе слишком тревожно,
Дитя своё хочешь спасти.
Ты смотришь, а он мол сгорает,
О пощаде громко моля.
Всё равно, что сын умирает,
Не почувствовав вкуса житья.
Ты стараешься, рифму меняешь,
Подбираешь другие слова,
Но с горечью вдруг понимаешь:
Не выживет... Не судьба..
Но только что-то не то.
Стих пишется вовсе убого,
Как программа цирка Шапито.
Слова подобрать невозможно,
Тему не можешь найти.
И на душе слишком тревожно,
Дитя своё хочешь спасти.
Ты смотришь, а он мол сгорает,
О пощаде громко моля.
Всё равно, что сын умирает,
Не почувствовав вкуса житья.
Ты стараешься, рифму меняешь,
Подбираешь другие слова,
Но с горечью вдруг понимаешь:
Не выживет... Не судьба..
Отзывы
Яреньгин Леонид03.09.2016
Рождаются стихи и умирают,
меняют настроение души,
поэты никогда и не узнают,
кого и где они подстерегли.
И кто-то загрустит от них невольно,
в других стихах одна лишь суета,
от некоторых даже сердцу больно,
а от иных унылая тоска.
Не знает стих когда и с кем столкнётся,
в какой душе строка оставит след,
но пусть ему, хоть малость,по живётся,
пусть будет стих счастливей, чем поэт.
Охотова Ольга04.09.2016
Нет большего для автора признания
Чем зацепивший за живое стих.
Нет большего для автора страдания,
Чем безразличия ненастный миг...
Нет радости когда твоё творение
С читателем соткнуться не смогло.
Это и есть страшнейшее мучение,
Лишь молишься: скорее бы ушло...
