Хрипел Высоцкий

Чтоб душу выложить, рвануться,

Мешают рамки развернуться:

Не рифма ведь: себе – беде,

По правилам: себе – тебе!

 

Хрипел Высоцкий, задыхаясь,

И говорил, навек прощаясь,

Я сколько песен вам пропел

И всё у вас я не у дел?!

 

«Поэт неважный ты» – гвоздили –

Редакторы и простофили…

Ну, что ж, пора мне уходить,

Прошу, хоть после… не хулить.

 

Я пел вам правду, бился в стены,

Я предвещал вам перемены.

Вы усмехались мне в ответ

И говорили: нет и нет!

 

Он не сдавался. Вы травили.

Что, рутинёры, вы получили?

«Погиб поэт во цвете лет»,

Цветёте вы – числа вам нет!