Утро. Рассвет. Шесть

Утро. Рассвет. Шесть. Снег под грязными сапогами.

Зло на земле есть. Укрытое облаками.

Розово-желтый свет. Снежинки застыли - не дрогнут.

Утро. Туманный бред. Заметены дороги.

 

Вглядись повнимательней в воздух. Не снег это. Белый пепел.

Пустой отрицания возглас ютится на парапете,

Как горлица. И гортанно, и звучно, поет о веке,

Спасении долгожданном. Поет о любви и смерти.

 

И растворяет звуки. И ночь восвояси гонит.

И тянет все крылья-руки. И огорченно стонет.

А постулат - он вечен. Как вечна борьба меж ними.

В свинце бы увековечить им распри пути иные.

 

Взметнулись, как отраженья. Непарные, но родные.

И света в руках движенья - отточенные, живые.

Под их сапогами - снег. Над их головами - пепел.

Колючий морозный свет. И солнце на парапете.

 

Ни звука, ни шага. Тихо. Рассвет. Полседьмого. Зима.

Быть может, то - чья-то прихоть. Быть может, то - чья-то игра.

Под их сапогами - пепел. Над их головами - снег.

Пустой нынче выпал жребий. Утро. Зима. Рассвет.