Ave mihi

Ты сегодня помазанник.

Чей-то.

Или кем-то.

Но не сова.

Поэтому крутишься, вертишься,

почти не подбирая слова,

но не можешь увидеть спины.

Тебя одолевают сомнения, что она всё ещё белая.

 

Возможно,

она уже коричневая?

Как шоколадная паста.

Или по-другому.

Более жизненно.

 

А может быть, на неё нанесли круги?

Как на поля.

Взглядом снайпера.

 

Ты бесишься.

Перебираешь в уме райских птиц,

призывая на их голову Охотника.

Задаёшься немым вопросом:

Где же

Сидит

Фазан?

 

И когда наконец наступает ночь,

смотришься в зеркальную воду омута.

Заглядываешь в бездну.

Но всё также,

не в силах увидеть своей спины.

 

Поскольку отражение перекрывает

мягкий свет нимба.