При свете ночника я слышу голос ветра

При свете ночника я слышу голос ветра,

И сад цветет у нашего окна,

В холодных сумерках совсем не пахнет летом,

А в небе ухмыляется луна…

На косогорах серебрит рассветы,

И мрачным кручам отдает поклон

Седой багульник, облетая первоцветом,

Вдали мешая ветер и церковный звон…

Страницы не пусты, и старые тетради

Уже исписаны неровной вязью строк,

Стихи написаны не лживой славы ради,

И книгой стать им не пришел свой срок…

Поэтов мертвых снисходительны улыбки,

На пыльной глади старых добрых книг,

Здесь тишина и прошлых дней ошибки

Уже нашли свой долгожданный миг,

И молодости зов уходит в дали,

Где юность и наивность заодно,

Но в синеве прошедших дней печали

Вечерним сном скрипит веретено…

Здесь не нужны слова для восхищенья

И лесть себе подобных не нужна,

Через года вернуться из забвенья,

Туда, где все скрипит на берегу сосна…

Несет река на запад свои воды,

Запомнив те предания веков,

Где в далях необъятных непогода

Осталась чередой холодных слов…

А там, за окозором черных елей,

Средь облаков качается луна,

И дремлет на разобранной постели

При свете тусклом в темноте жена…

А ночь стремится все успеть до солнца

О тайнах словом ветра рассказать,

Стучится старый клен в стекло оконца

И сон стремится планам помешать…

 

14\V 2018 г.

 

(с) Александр Мраков