МХ-404 (Бытие определило, кто есть ху...)
Бытие определило, кто есть ху.
Поменялся сибаритский антураж –
глядь, отметка очутилась наверху
у вершителя беспошлинных продаж.
Ну, подумаешь – был друг… Найду ещё.
Протащу сквозь доверительный тоннель.
И растёт грибок, потливостью взращён,
на просторах государственных земель.
Но в итоге непонятный полтергейст
перемешивает сахар и мазут,
подменяет в дохлой тачке интерфейс –
был обут герой, а стал искусно взут.
Сколько книг про лотереи ни читай
да про кровообращение машин –
новый день предъявит свежие счета
скакунам, срывая ветром тряпки ширм.
Со своим я непутёвым бытиём
принудительно мирюсь в ботве опал.
Вот уже, как обезьяний ботильон,
в гущу трав четвёртый градусник упал.
Чашки бьются, плесневеет потолок;
заработать не дадут – всё для своих…
Счастье шкетское к соседям потекло
через трубы – лишь клоачный смрад стоит.
Вот такое и малюет мне углём
цыганёнка под названием «душа».
В жилах булькает технический бульон,
но – не птица экскаватор без ковша.
А глядишь, повёл бы собственный «Фиат»
по мосту, где омывает крылья бриз, –
пробудился бы в кишках во весь охват
самый топовый земной авантюрист.
