Максиму Черняеву

Мимо дна, да мимо рая,

не дешёвым — дорогим,

человек не умирает,

он становится другим.

В нём рождаются поэты,

крыльев шпорами звеня:

табуреты, бересклеты,

да и прочее —

в ничто.

 

Он идёт себе, не пенясь,

в место мифа, мимо рек,

возрождаясь, словно Феникс,

аки прочий имярек.

Дышит мир ему —

взаимно,

рушит Рим, и смотрит в рот.

С возрождением, Максим..

но,

нынче солнце

у ворот.