Максиму Черняеву
Мимо дна, да мимо рая,
не дешёвым — дорогим,
человек не умирает,
он становится другим.
В нём рождаются поэты,
крыльев шпорами звеня:
табуреты, бересклеты,
да и прочее —
в ничто.
Он идёт себе, не пенясь,
в место мифа, мимо рек,
возрождаясь, словно Феникс,
аки прочий имярек.
Дышит мир ему —
взаимно,
рушит Рим, и смотрит в рот.
С возрождением, Максим..
но,
нынче солнце
у ворот.
