Привыкли быть, привыкли плыть!

Теперь мы - внешне молчаливы,
В душе: пожары, боль и крик.
Зачем-то стали терпеливы.
О, разум! Может ты привык?

Удары, слепо принимаем,
Привычкой называем стресс.
Уже судьбу не выбираем,
Совсем теряем интерес.

А кто толкал в объятия эти?
Кто примерял костюм раба?
Нам нужен ливень! Нужен ветер,
Чтоб смыть оковы бытия.

Весь этот стих, рожден "Рондомом".
Я в их числе, не мне судить.
Зачем бороться с этим миром?
Может расслабиться и плыть?