К М.Б.
Я пишу от боли,
От страданий, язвивших меня,
Но я горжусь своей долей,
Постигшей так рано меня.
Я - поэт. Но стихи непрочитаны,
Лежат, содрогаясь от строк.
Все от дум погибают, о том что ты
Не вернулся в назначенный срок.
Я пишу не о людях и чувствах,
Хоть сама так сильно любила
Восхвалять и отождествлять тебя,
Когда жить уже не было силы.
Но в этой памяти августа светлого,
В день когда я тебе подарила
Верёвочки цвета летнего,
В честь того, что сильно любила
Но надеятся на непостижимое,
И спаять, что уже сгнило.
Невозможно. Но сердце мое
Против этих устоев воспело.
Цветок порочной любви
И чувства тоски-безысходницы.
Я вдохнула. Мы все одной крови,
Так чувствуем, что земля содрогается.
Я - поэт. Но стихи непрочитаны,
Окровавленные на полке лежат.
Сколько болей, трагедий несчитанных
В душе беспрестанно кипят.
