Взрослые дети

 

Не видя детства, они сразу повзрослели,

До срока смерть и боль свою познали,

Они в подвалах своих жили как умели,

Рождались в них, росли и умирали,

И осознав с рожденья, что такое «Град»

Боялись громких звуков после, всех подряд.

 

Здесь есть такие кто, едва взяв в руки паспорт,

Вслед за отцами себе выбрали дорогу,

Есть дети кто, ни разу не сидев за партой,

И не успев грехов нажить, предстал пред Богом.

Их негде было при рождении крестить,

Да и в подвале, где тут сможешь согрешить?

 

В Донбассе здесь растёт другое поколение,

Ценить умеющее солнце, хлеб и воду.

Подвалов мрак формировал в них просветление,

И заглушить не смог духовную свободу.

А детям хочется спокойно просто жить.

И веру в эту жизнь уже не победить.

 

Взглянуть бы в чистые израненные души

Живых и павших этих наших ребятишек,

Всё ощутить, что там творится и послушать,

Как переносят горе детские сердчишки,

Тогда бы зазвучал такой народный стон,

Что заглушил и прекратил бы грохот войн.

 

Мой мозг не хочет и никак не осознает

В нём кровь, мне кажется, доходит до кипения,

Как так, своих же ребятишек убивают?!

Не будет никогда за это вам прощения.

И я одно хочу вам твари пожелать,

Коль существует Ад, то всем туда попасть.

 

Когда садишься про войну порой писать,

То представляя, что пришлось им пережить,

Тогда не знаешь, то ли вену зажимать,

Чтоб перестала кровь в виски толчками бить,

Или сначала пальцем веко придавить.

Чтоб успокоить надоевший нервный тик.

Владимир Пушкарев 26.05.2023