Плата за любовь

рассыпалась на летние дожди

вчерашняя сиреневая грусть.

ты босиком по лужам – погоди,

пока я след запомню наизусть,

 

пока допью янтарное вино

под предрассветный шорох белых лент,

и в нашем непроявленном кино

окажется засвеченным фрагмент

про то, как я под свет прожекторов

в который раз о главном промолчу.

 

грусть – это просто плата за любовь.

а что мне остается?

я – плачу…