Спящий город… Окно затуманено призрачным светом...
***
Спящий город… Окно затуманено призрачным светом,
Это могут быть… мысли, что варятся в чёрном котле.
Там дымится отравное варево и ждёт момента,
Что бы кто-то глотнул и – к Луне захотел, на метле…
А она – в чёрном небе шевелится, будто живая,
И оттуда вдруг шёпот: «Пора, Маргарита, пора…»
Криком кошки голодной пронизана темень ночная!
И – опять тишина, даже спрятались в норы ветра́.
Кто-то звал Маргариту, но, то… - в параллельной картинке.
Азазелло и Воланд гуляли здесь только вчера…
Тени ёрзают в комнате мутной, на паутинке,
Рифму женщина ищет в извилинах, увлечена…
И не важно про что, но – ложатся слова добровольно,
Как в мечтах сизокрылых прилечь бы хотелось и ей…
Может это дневник, иль – роман, иль… записка, фривольно.
Но – бессонница, слёзы, печально мигает дисплей…
