Я всё меньше люблю...

Я всё меньше люблю не тебя, а своё, пожалуй,

состоянье этой порочной к тебе любви.

Так пчела, не зная цены, поддаётся жалу,

оставаясь лежать в траве пораженной, и

 

замирает. А я, ужалив непроизвольно,

к своему прискорбию, от пчелы

отличаюсь тем, что, делая тебе больно,

продолжаю двигаться. Раб иглы –

 

морфинист - невольник твоей кровати,

арестант ресниц и колодник глаз -

я тебя заключаю в острог объятий

в этот бесконечный “последний раз”…