Не читаю газет.

Пожалуй, 20 лет,

Я не читал газет.

Там правды, ни на грош.

И стиль их не хорош.

Я, журналистов, уважал.

Всегда ценил и твёрдо знал.

Писать в газету, есть талант.

Газетчик, тот же музыкант.

Читали люди те газеты,

И познавали всё при этом.

Читали люди новости.

И в курсе были вскорости.

Газеты, обо всём писали.

С людей простых примеры брали.

Писали о людях труда.

О стройках и о городах.

О спорте, о литературе.

В газете был раздел культуры.

Везде промышленность на старте.

 

Село и юмор был азартный.

Вот по палате мой сосед.

Принёс мне ворох тех газет.

И хоть не мог я их терпеть.

Решил немного просмотреть.

Такого я не ждал пассажа.

Такой фигни от метранпажа.

В газетах всё не про народ,

А даже всё, наоборот.

Написано про одного.

Расписан в красках день его.

Как он работает за всех.

Все для него – медвежий мех.

Он учит всех и поучает.

Заботится, за всех страдает.

Встречается с коллегами.

Заморскими олегами.

Великий лидер и политик.

И далеко не паралитик.

С виду здоровый, не больной.

Но жаль, совсем не озорной.

Готовит армию к войне.

Воинственный, даже вдвойне.

Ему, и НАТО, не почём.

В ступке, Америку, столчём.

Всё это мне занятно.

Но всё же, не понятно.

А надо ль это всё народу,

Кому, каштаны с огороду?

Я просмотрел газеты.

Нет у меня ответа.

Но мысль застряла у меня.

На того ль ставим мы коня?

В газетах, больше ничего.

Лишь обожанье одного.

Я плюнул, все газеты смял.

Назад соседу их отдал.

Какие это журналисты.

Все подхалимы и статисты.

Им всем, кайло бы в руки дать.

Поглубже, в шахты бы послать.