Она любила
Она любила – к счастью? на беду? -
Все искреннее, хрупкое, живое.
Любила помолчать начистоту.
А скажет – черт в аду от правды взвоет.
Она любила рисовать дождем
Сердца и стрелы по бесцветным стеклам.
Она любила вечера вдвоем,
Когда природа осенью продрогла.
Любила строки, только не из тех,
Что их по кругу сотни глаз пускают,
Как шлюху – гопота. Любила смех,
Хотя и грусть порой была близка ей.
Она любила верить не в себя,
Хотя совсем к другому привыкала.
Она любила быть собой, любя,
Когда охота жить не по лекалам.
Напоминать не серое пятно.
Вживаться в душу так - за жизнь не вытрут...
И о любви тяжелое кино,
Где в душу, словно гвозди, входят титры!
Она любила тех, кто не святей
Понтифика; и свой негромкий омут.
Из листопада нитями дождей
Шить саван одиночеству былому.
Она любила внешностью своей
Раскрасить черно-белость фотоснимка.
Не суть куда сквозь лабиринт аллей
Идти… ради самой ходьбы в обнимку.
Будильник на прощанье заведя,
В итоге время Ч проспать невинно.
Быть капелькой прохладцы, чуть спустя
Срывающей желание-лавину.
Любила странность женскую свою.
Смешную непосредственность эмоций.
Игривость слов – Цветаева в раю
Наверняка, услышав, улыбнется.
Любила шум веселья допоздна,
Смеясь над тем, что криво истолкуют.
И пусть она еще не рождена,
Мне трудно разлюбить ее такую.
