Тому, кто называл себя другом.

Прости

 

 

- Прости меня - скажу я вдруг -

Мой милый, нежный, добрый друг.

За те слова, что были с болью,

За те глаза – в них был огонь.

За то, что дружбу предала,

Пытаясь всё связать любовью.

- Ещё прости – шепчу тебе -

За то, что всё хочу забыть.

Хочу быть с ним, его любить.

И холоднее быть к тебе.

 

27.08.01/22 А.С.

 

 

Да, я не о чём не жалею. Если бы ты знал, какая, правда, на самом деле тяжелее. Но ты никогда ни о чём не узнаешь.

Во мне нет ни фальши, ни лжи. Я не играю людьми, как это тебе могло показаться, нет. Не всё зависит только от меня. Бесшабашная горечь за несправедливость и несовершенство мира делает мои слова горькими и острыми. Это был не пьяный бред – крик души! Мне так надоело стучаться о стены.

Ошеломила?! Сама не пойму, что за чувство ты вызываешь у меня. Оно всегда такое разное. Греет и обжигает одновременно, такому чувству просто нет названия.

Я люблю человека, который уже так давно живёт со мною рядом. Но это совсем другая любовь.

Не думай обо мне плохо, не обвиняй себя, не презирай нас – я так боюсь этого. Со временем ты всё простишь и поймёшь. И если (не дай Бог) настанет это время, когда тебе уже будет всё равно, что светит солнце, а смерть покажется близкой и родной, вспомни, что есть на свете человек, которому ты никогда не был безразличным.

А сейчас сожги это письмо, как всё то, что было (или не было) между нами. Развей пепел по ветру и больше не думай, и не вспоминай ни о чем.