Время
Настоящее прошлым становится быстро -
не успешь понять - вот уж было и нет.
Может, смысл - это только отсутствие смысла,
Может, тьма - это просто растраченный свет.
Между тем, что случилось,
и тем горизонтом,
Что манит и пугает -
лишь нота и звук.
Может, жизнь - это только
две даты экспромтом.
Может, мы - это чье-то пожатие рук.
Между прошлым и будущим
всё ненадёжно,
между ними качается мост подвесной.
Все, что осенью было любить невозможно,
с удивлением любим мы новой весной.
Настоящее прошлым становится снова.
Может, смерть - это жизнь, что сумели принять.
Пусть законы её и сухи, и суровы,
ничего не вернуть, но зато не отнять!
