Чёрно-белое

Аада Николаус

Я поэтом себя не вижу,

быть поэтом – не так легко.

Все поэты живут в Париже,

это всё-таки далеко.

Под Москвой проржавели трубы,

и металлом течёт вода.

Все поэты – немножко Будды,

мне ж не справиться никогда.

Возвышаясь над вечной драмой,

все поэты стремятся ввысь,

панорама, потом нирвана,

ну а мне достаётся низ.

Проза жизни, котлеты, мухи,

вечный топот чужих коней.

Притворяюсь, что эти муки

мне на свете всего милей,

что смеяться – моя отрада,

что подколы – моя стезя,

что я знаю про сумки Prada,

что без моря прожить нельзя.

Но скучнею- заболеваю,

сохраняя дурацкий миф.

Я в насмешество лишь играю,

это мой островерхий риф.

Душно – жарко, теряю скорость,

разлюбила меня весна.

Холодеет больная совесть,

убегая в пределы сна,

где, срывая любые маски,

как обои со старых стен,

черно-белой побольше краски

я себе попрошу взамен

этой сахарной вате буден,

беспробудности выходных.

Пусть весёлых цветов не будет,

чёрно-белый – живей живых.

13.04.2023