Чёрно-белое
Я поэтом себя не вижу,
быть поэтом – не так легко.
Все поэты живут в Париже,
это всё-таки далеко.
Под Москвой проржавели трубы,
и металлом течёт вода.
Все поэты – немножко Будды,
мне ж не справиться никогда.
Возвышаясь над вечной драмой,
все поэты стремятся ввысь,
панорама, потом нирвана,
ну а мне достаётся низ.
Проза жизни, котлеты, мухи,
вечный топот чужих коней.
Притворяюсь, что эти муки
мне на свете всего милей,
что смеяться – моя отрада,
что подколы – моя стезя,
что я знаю про сумки Prada,
что без моря прожить нельзя.
Но скучнею- заболеваю,
сохраняя дурацкий миф.
Я в насмешество лишь играю,
это мой островерхий риф.
Душно – жарко, теряю скорость,
разлюбила меня весна.
Холодеет больная совесть,
убегая в пределы сна,
где, срывая любые маски,
как обои со старых стен,
черно-белой побольше краски
я себе попрошу взамен
этой сахарной вате буден,
беспробудности выходных.
Пусть весёлых цветов не будет,
чёрно-белый – живей живых.
13.04.2023
