Творчество

Переступлю, наконец-то, порог и уйду с крыльца,

Память совсем свежа, не тронута, не протёрта.

Если всё творчество – производная от Творца,

То почему я искренне верю в проклятого чёрта?

 

Почему я готова сложить на алтарь мечту,

Отрекаясь попутно от всего и всея земного?

Падая ниц на колени, хочу обратиться к Кресту,

Как ни стараюсь - не могу проронить ни слова?

 

В храме мне плохо, ведь это не храм для души,

Вроде свечи вокруг горят, и мироточат иконы.

Ладан, в горло попав, начинает исподтишка душить,

Закрываю лицо, чтоб не вырвало, капюшоном,

 

И, не стоя в кругу, ведь вход мне туда заказан,

Поднимаю глаза и смотрю изнутри на купол,

Если это конец, то кем же он был предсказан?

Если это начало, за сколько меня продадут, но не купят?