Всё повторится опять и опять

День завершился. Иду. Подъезд.

Скоро меня он проглотит и съест.

Будь ты художник или горшечник,

всех переварит подъезда кишечник.

 

Вот и квартира. Пульс бьётся в висок.

Стены. Полы. Потолок невысок.

И, как не прячься, тебя обнаружат,

выплеснут завтра подъездом наружу.

 

Всё повторится опять и опять,

вплоть до минуты, и каждая пядь

будут просчитаны. Путь без объезда

вновь приведёт к эшафоту подъезда...

 

Мир так подстроен. Согласен с ним сам?

Жди. Уповай на небес небеса.