Смерть

Дырявая сталь. Патронная дробь.

И бьёт в барабаны смерть.

Изломанный лес. Окопная топь.

Изрыта земная твердь.

 

Присыпанный снегом кровавый январь.

Каверны в полях от бомб.

Подбитые танки, прогорклая гарь.

Зло горлом идёт, взахлёб.

 

Гранаты, осколки. Горящие трупы.

Куски наших душ и тел

в слезающих кожей обугленных струпьях.

Попавший опять в прицел.

 

Здесь смерть собирает кровавую жатву –

её жернова остры.

Ей не интересны мотивы и клятвы,

чубы, языки, вихры.

 

Плевать ей на всё это абсолютно,

на жовто-блакитных, на "V" и "Z",

на геополитику, штурмы редутов,

на выделенный на войну бюджет,

 

на всех потерявших детей и внуков,

на части оторванных тел калек.

Смерть – не институтская барышня ведь,

это просто сука.

Она занимается этим не первый век.

 

Нам стоило бы быть умнее, верно?

И не создавать украинский ад.

Всё ярче огонь его закономерно.

И время, увы, не вернуть назад.

 

2023