Когда-то давно...

Кайгородова Светлана

Когда-то давно, в столь укрытом седыми веками краю:

где виделось небо высоким, птиц пение слышалось, давеча, издали,

лесными полянами вился кудрявый, задиристый вьюн*.

Места эти дикие, верно, мне чудились "дивом невиданным".

Я шёл по плутавшей тропе, в росах трав утонув, и звенели ручьи,

сплелись в серебро дымно-водно-бескровного летнего царствия.

И царство то было – свободным, как время, как воздух – ничьим.

Все формы живого, во вдох обличённые – сжи́лись здесь счастливо.

Покуда тянулась бескрайнею гордая, мудрая высь –

от первого тихого шага с крутого поморья до склонов величия Аттики.

И жизнь пробивалась, стремилась, срасталась, как веха – жизнь:

столь чуткий простой непокой, через край упоённый романтикой.

Доселе ни лорды в доспехах, ни царских палат легион –

никто, не добравшись до юного мыса, не смел воцариться и властвовать.

Я шёл по цветущей тропе, и тропа, ускользающе, в унисон

звучала неясным мотивом: «Пусть будет - пусть будет, пусть Здравствует –

божественный Храм и обитель великой одной любви!»

Мы вечны, мы венчаны тайной – как сердце и облик галактики, древние.

Сто раз повтори – на любых языках алгоритм,

что право любить и любовь моя ярая – вовсе не нáдвое – целое.

Не знаешь ли ты, злая Гана, дочь Сэра, чужого земного царя,

имей в подчиненье полсотни влюблённых служивцев и подданных,

ты видишь, под сумрачным куполом осени – ясные звёзды горят?

Спроси же у Ведов – к чему, для чего, да и кем они созданы,

блуждая по небу? Созвездья рассыпаны гроздьями – две –

нисколько, ничуть неразлучны, сквозь путь, сквозь безмолвие сонного мо́рока.

И смотрит на небо, на свет – очарованный сим человек,

покуда в нависшем молчании – слышима горесть Во́лоха.

Но ты ли рискуешь, Моргана, по шалости рока – "Моя-не моя"?

Тебе ль бередить нити сердца – ответом, запретом, обетом... не крайность ли?

Ты видишь в сей жизни счастливейшим брата и короля.

Как суть же – твоё пребыванье у трона – нелепо случайностью.

А трон его ладен, удобен, и кубки злачёны – под стать.

В них вина столетние – в замке по будням и праздникам льются реками.

Моргана не любит застолий. Моргана не делит триумфа, уходит спать

в часы, когда ночь опускает на окна, мансарды – стальные веки, и

ей снится опять, как всегда, раз за разом – кошмарный сон:

как будто бы звёзды срываются с неба – и падают, падают... копьями.

Вот – Артур повержен, подавлен, щит сложен – свободен трон!

Ну что же, дочь гнева, ступай, созерцай – созывай своих верных и подданных.

Фата – цвета крови не портит веселья. Уж жертвенный стол накрыт:

сегодня хмельная услада возмездья разделит восторги с шутами и нищими.

«Моргана, проснись же!», – Моргана во сне кричит.

Но сон обрывается в миг, когда хмурое утро над нишею

нависнет крылом, в тесной келье. Пора бы, от бед-наваждений, сменить наряд:

она одевается скоро и скромно, в тон неба туманного – тёмно-синее.

И тайно бежит от затворов, покуда в дремоте лихая рать

не знает, нисколько не ведает действа – какими же силами

свобода даётся лишь раз и поныне... – от пут, роковой черты,

где чувства обид и бессилия (может быть?) сменятся чувством правильным.

Ты видишь, Моргана, над башнями Логреса – тянется чёрный дым?

Беги же, беги от истории призраков. И не возвращай её.

Когда-то давно, в столь укрытом седыми веками краю –

здесь небо высóко. Гораздо весомей и выше приметной надводной линии:

от шага – с просторов поморья, где чайки и норны, всегласно, с ветрами о нас поют.

А ты повторяешь мне тихо: «Устала. Неси меня».

* Вьюнок – растение

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2023 /