жду...
Я пишу не для того, чтобы просить тебя прийти, я пишу, чтобы предупредить: я всегда буду ждать.
Фредерик Бегбедер
Хандрю. Температурю. Не везёт.
Смотрю во двор, где сумрак неизменно,
над городом затерянным плывёт,
и ветер задирает откровенно
прохожих, ведь ему всё нипочём,
и нос свой сунуть всюду интересно.
Пусти его в свой загородный дом,
забьётся пусть под импортное кресло.
Потом расскажет правду о тебе:
как ты без слёз ревёшь всегда ночами,
как тихо ненавидишь канапе,
винтажные портьеры и Майями,
паркет натёртый, блеск и чистоту,
и быт, и скрупулёзность, и порядок,
как хочется к сибирскому коту
в провинцию сбежать, где дым так сладок.
Опять вино. Бокал. Ты пьёшь до дна.
Креплёное, наверное, мадера.
Ты - бабочка, и будь с собой честна,
останешься декором интерьера.
Восьмое. Март. В квартире полумрак.
Смотрю во двор, где ветер куролесит.
Мимозы, шоколад... Да, я - дурак,
и верю, что любовь всё перевесит!
