Вчерашнее

Это было вчера, в районе половины девятого-девяти.

«Мастер и Маргарита», премьера, антракт, сигарета.

Быстро. Не лето.

И сразу в буфет – традиция есть традиция, как ни крути.

Свободных столиков, естественно, нет.

 

Я подошёл к тебе.

– Можно?

– Конечно.

– Привет.

 

Всегда предпочитаю сразу на ты.

Все эти условности, манеры, регламенты –

не моё.

 

– Семён.

– Маргарита.

– Да ладно! Булгаковщина какая-то, прямо страшно.

Примешь меня в свиту?

 

Говорили о том, о сём.

Интересно, легко, неизбито.

 

А потом побежали мурашки.

От меня к тебе и, чёрт, как приятно, обратно.

 

Ну конечно, я не был ̶н̶е̶д̶е̶л̶и̶к̶а̶т̶н̶ы̶м̶.

 

В какой-то момент твои пальцы коснулись моего плеча.

Я почувствовал близость большого сча...

 

Как оказались в квартире моей, – не помню.

Приливы. Отливы. Воронки. Цунами. Кома.

Утром сегодня нашёл на столе записку –

чем-то едва уловимым (сандал и цитрус?)

сочились грифельные слова:

«Большая Садовая, триста два»...

 

Восемь пролётов, дверь опечатана и закрыта.

Вышла соседка.

– Да, – причитает. – Жила здесь Рита,

числилась в ЖЭКе, метлою мела всех лучше…

 

Третьего дня схоронили. Несчастный случай.